Como um defunto que falhou nas inúmeras tentativas de reavivamento, olhei e disse como qualquer doutor-sem-doutorado incrédulo: Não tinha muito o que fazer.

O corpo e sentimento se decompuseram na memória como um cadáver que adormece e é esquecido, levava junto de si as poesias, os rascunhos e os desenhos tremidos de histórias mal contadas sobre um romance que nunca saiu do papel, uma relação que nunca deixou de ser resumida em poucas palavras e alguns beijos ébrios.

Não tinha muito o que fazer.

I wanted to feel your affection 
Until my final days
I sing: Lover, come back, lover, come back to me
Won't you ever come back, ever come back to me?

Sente meus cheiros,
Prova meus sabores,
Percebe minhas texturas,
Acusa-me em ranhuras.

Abraça meus braços,
Aperta minhas pernas,
Olha meus olhos e
Beija meus lábios.

Senta ao meu lado,
Conversa durante o jantar,
Ajuda com a louça,
Abre o segundo vinho,
Se deita comigo,
Se deleita no meu corpo.

Abre minha correspondência,
Corresponde meus sonhos,
Abraça minhas causas,
Luta minhas batalhas e
Vive em mim.

Dorme comigo,
Preenche meu domingo,
Cega meus medos.

Acordo. Olho para o lado: Ninguém.
Vem e me diz: Você é quem?

Tão bom poder sonhar mesmo que acordado e estar em meio a várias pessoas concentrando-me em só uma. Há várias vozes que tentam me despertar, mas só uma realmente me faz acordar e seguir além: a sua. Não são raros os momentos em que sou surpreendido por não estar aqui e estar lá, sabe-se onde, bem distante. Sonho? Déjà-vu? Desejo? Não sei. Há um lugar feito pra nós dois e que só eu consigo enxergar, só eu consigo chegar. Viver sem a sua presença é real demais, eu gosto de sonhar acordado. Seja aqui, lá, no céu ou até mesmo no inferno, distante de todos ou não, ninguém vai poder estraçalhar os momentos em que eu passo ao seu lado. Nem mesmo você. 

Ai, Irene!
Eu sou uma gota
E você um oceano.
Eu luto contra os moinhos,
Você derrota os gigantes.

Ah, Irene, meu punhal de prata!
Enquanto a vida lhe dá sossego,
Ela só me mata!

E que penso eu senão liberdade?
E que penso eu senão razão?
E que penso eu senão boa vontade?
E que penso eu senão coração?

Ai, Irene!
Que sábio sou eu
Que não sabe de nada?
Que decisão tomo eu
Entre a cruz e a espada?
Eu sou só uma gota no mundo
Sou um respingo numa poça
E pouco posso fazer.

Ah, Irene, meu punhal de prata!
Essa dor tão perene
Me força a escrever
E quando escrevo, minha Irene,
A tua poesia me mata.

Pior que a morte de fato é a morte de quem ainda vive. A morte de quem ainda existe, ainda cumpre sua rotina mas que, dentro de nós, se torna apenas uma lápide com umas pouca flores mortas. Aqui jaz o passado, tão cheio de cicatrizes, tão marcado, tão completo, tão feliz. 

Enquanto houver amor dentro de nós, românticos,
haverá esperança.
Como se tivéssemos um minuto de vida
e resolvêssemos dá-lo de presente a quem amamos.
Há um revolucionário marxista que não ouve a voz
da razão do capital, esse revolucionário é esperançoso
de que as coisas mudarão, de que as coisas serão
diferentes e de que, enfim, a revolução daqueles que
tanto persistiram na utopia será concretizada.

Não é bem assim.

Na verdade, é bem assim, na utopia.
Nós não cremos na razão do curso natural das coisas,
nós temos a síndrome de viver no ''E se?''.
E se eu fizesse. E se eu fosse. E se eu falasse.
 E se desse. E se tivesse. E tudo é passado, nada é real.
Por mais que as circunstâncias digam, por mais que os
fatos sejam concretos: há um revolucionário sentimento
que se liga diretamente à esperança.

 E que esperança é essa que nos faz esperar?
E que esperança é essa que tapa o sol com a peneira?

É essa a esperança que move as engrenagens do nosso coração,
e quando ela faltar, não haverá ser vivente para contar
a nossa história: A revolução utópica do amor!

Um dia,
Após o fúnebre evento,
Saberão de toda minha poesia.
Os advogados chegarão,
Cegos para ler sobre seus honorários
E dentro das pastas do armário:
Os nomes nas poesias.

Por que que segredo haveria e
Senão de guardar por tanto tempo
Os nomes que me julgaram
E empunharam a caneta em minhas mãos
Obrigando: ''Escreva, bastardo!''?
E é este meu fado.

Um dia, todos saberão
E aí sim, desses dias vivos se lembrarão:
Quem foi que os escreveu
Tanto tempo e os eternizou? Fui eu.

Muito não importará,
Como se alguém os houvesse publicado
Além do meu rascunho nunca rubricado.
Haverá, entre os olhos,
Todo tipo de temor: Que horror!
Aquele que tanto prezou sentimento
É um monstro por dentro.

Pouco a mim importará
Quando todos ouvirão
Seus nomes depois dos títulos.
Por que a poesia póstuma: por essa ninguém brigará.
E psicografarei todos os sentimentos,
Como se já não os houvesse impresso,
Para causar, na Terra, o meu grande tormento.

E será neste dia,
Munido da eternidade, armado de poesia,
Que deixarei meu espírito dizer:
Querido fulano, amado ciclano,
Aquela poesia foi para eternizar você.