Ainda que o dia esteja pesado,
Ainda que o fado não seja o desejo,
Que a vida não traga nenhum ensejo:
Nada te turbe.

Nada te turbe.
Ainda que o coração esteja em reparos,
Que a morte esteja caminhando lado a lado,
Que as fagulhas lhe atinjam sempre:
Nada te turbe.

Nada te turbe.
Ainda que queira perturbar o mar calmo,
Ainda que deseje ser mais bravio,
Ainda que queira o calor do ódio, calma:
Nada te turbe.

Por que o que te turba
Não é teu. A onda é do mar, não da praia.
E que o que venha te turbar,
Retorne pro infinito:
Nada te turbe.

Mesmo que esqueça do que o preenche
E o vazio lhe engula como uma fera ferida,
Perceba que o seu eu te ama, por isso:
Nada te turbe.

Não que Drummond ou Pessoa lhe façam falta,
Mas quando a dor aparecer, quando a tristeza corroer:
Leia-os esporadicamente pensando sempre:
Nada te turbe.

E que as regras cagadas sejam escoadas,
E que quem queira lhe ferir, faça-se ferido.
Porque a vida não é mel, tampouco céu
E o tempo se fecha pra lembrar:
Nada te turbe. Remar é amar.

Aquilo que me mata,
Cigarro que eu trago,
Não é o câncer do fado
Mas o cansaço da fadiga.
Ah, há quem me diga:
-Ah, mas que insanidade!
Mas que de fato importa
Se não a conta das perdas da idade?

Cigarro que eu trago,
Ah, é o fim do do meu fado!
A noite profunda,
Sem estrelas,
Quase muda...
Se não um andante!
Um passante!
Um fim de noite horripilante.

É como se eu tragasse,
A cada dia que se passasse,
O fim dos dias que eu teria pra viver.
Antecipando o fim da vida
Como se ela fosse fácil de viver.

Ah, eu trago
Comigo o meu fado,
Embaixo dos meus braços,
Como se fosse um mostruário:
-Olha o que eu perdi!
-Olha o que eu não ganhei!
-Olha onde estagnei!
(E de onde nunca saí.)

Aquilo que eu trago,
Cigarro de mago,
Não me faz jus ao nome
Ou aos títulos conquistados,
Porque é como se cada tragada
Fosse um adeus repartido
Dando adeus à partida.

E quem me dera dizer adeus:
-Vou viver outra vida!
Como se em cada cigarro,
Ah, cigarro que eu trago,
Eu trouxesse o que não me é útil
Dando utilidade ao fim.
Quem de fato eu trago
Senão aquilo que é vivo em mim?
E é assim,
Cigarro que eu trago,
Que aos poucos eu mato.

      Ela chegou, tocou a campainha, não ouvi o roncar do motor do carro. Rastejei-me até a porta, convicto de que não haveria maiores novidades naquele dia. De fato, não houve. Ela entrou calada. Se jogou na minha poltrona preferida, já moldada pelo meu corpo. Sentei-me à sua frente. No rádio, um cd antigo de poesias cantadas e desconhecidas por quem nunca compreendeu aquele autor. Olhou-me fundo nos olhos. Você está pior, disse. Estou, retruquei. E não soube porque ela me visitara para atrapalhar o sentimento sóbrio que eu tinha durante dias.
     Cantarolou um verso da música. Odiei. Quando a fitei nos olhos, enxerguei o infinito. Novamente. Receber sua visita me trazia à tona tudo o que havia passado e, caindo no pleonasmo, já havia se tornado passado. Nunca achei que estar em sua presença seria tão entediante. Dias e dias sem retrucar nenhuma blasfêmia, nenhum xingamento. O copo transbordou. Respirei fundo, e gaguejando perguntei o por que. Por que eu haveria de terminar a vida com uma estante cheia de títulos, uma casa cheia de móveis, quinquilharias e empregados e o coração cheio de whisky e cheirando a pó? Por que se foram os amigos, os filhos, os alunos, os eleitores? Mesmas manhãs insossas com um café prescrito pra diabetes que inevitavelmente se desenvolvera. Mesmos almoços vazios, olhando a cadeira ao lado e se perguntando por que. Por que. Por que. Por que.
     No meu colo diversos poemas numa pasta. Joguei-os pro alto. Ela não me respondera. Era pior do que eu pensava. Abaixou-se, sorriu de lado. De fato, eu me tornara um palhaço. Caíram todos os escritos pela sala. A voz, já enrouquecida pela velhice ecoava no corredor. Nenhum empregado apareceu. Por que? Responda, vagabunda, responda, desgraçada. Riu do meu desespero. Já não havia forças para quebrar o espelho do aparador. Era tudo uma questão de velhice. Ajoelhei-me aos seus pés. Cansado. Embrutecido pela tristeza que a vida trouxera. Pelo fado que construiu o final dos dias. Pra quem ficaria aquele monte de coisa inútil e sem valor? Tudo conquistado por um homem nu. Em meio às lágrimas, já gaguejando, perguntei novamente: Por que?
      Ela se levantou. Me empurrou no chão. Caí, quase morto. Colocou um pé sobre meu peito, não doía. Anestesiado pela dor de uma vida de oitenta e tantos, achei que o desencarne aconteceria naquele momento. Agachou-se ainda com o pé sobre mim. Fitou-me com seus olhos avermelhados, apaixonantes. Porque eu sou superior aos homens, responda-me você, quando foi diferente? Engoli seco sua resposta que se tornou a maior questão daquele momento. Seus passos foram se afastando, a porta bateu. Era eu sobre meus versos, eu sobre tudo aquilo que escrevi sobre o que se tornou nada. O encontro mais duro da vida. Eu e a solidão, olho a olho, dentro da minha sala.

Vira tempo,
Vira copo,
Volta logo,
Não demora!
Vira tempo,,
Vira copo
Anda pra trás,
Pega tudo
E desfaz!
Vira tempo,
Vira copo,
Não aguento
Esse remoto.
É tudo clic, tudo ok,
Mas nada está
Assim tão bem!
Vira tempo,
Gira logo,
Que por muito
Eu não me invoco
A viver do outro lado,
A romper o véu da vida
E ser espectador
Dessa coisa tão sofrida.
Vira tempo,
Vira logo,
Volte atrás,
Não se arrependa!
Eu te perdoo,
Ó minha prenda...
Volta logo
Porque meu copo
Já transbordou.
Volta logo,
Vira tempo,
Àquele tempo
Craseado,
Volta ao tempo
Que era só flor
E eu não lembrava
De viver lameado
Pela sombra do passado!
Vira logo
Vira tempo,
Ampulheta,
Picareta,
Sem vergonha!
Que a vida
É um saco,
É medonha.
Vira tempo,
Vira logo,
Que o fado
Já me destina
A viver fatigado,
Isolado em minha retina
Vira tempo
Vira logo.

        Há uma linha tênue entre toda dicotomia da vida que chega a ser quase invisível aos olhos. E quando se enxerga, se pergunta: por que? Afinal, nada poderia ser mais palpável ao ser humano do que os eternos questionamentos sobre si. Como se o controle de nossos atos fossem realmente nosso e pudéssemos fazer tudo da melhor forma possível maximizando a qualidade, minimizando os custos.
        Impossível. Nada é preso em nossas mãos, tudo vem traçado do início ao fim. Não se sabe como certas coisas começam, por que começam e quando se sente, enfim, a presença já é o final. O fim inócuo dos ciclos, a tênue linha do que se acha ser pra sempre e se desgasta com o tempo. Como se o tempo, por si só, não fosse desgastante o suficiente. Dia após dia vivendo pelo dia da morte, numa fila interminável onde cada um é chamado pelo nome na sua devida hora.
        E é a assim que a vida segue, nos fazendo cambalear sobre um abismo, na linha tênue que difere o belo do bonito, um invisível, outro tátil. Não sendo piegas em crer no invisível, intocável e sábio sentimento, mas já o sendo contrariando as forças do desejo, se vive entre o belo e o bonito. Quem reconhece o belo, dificilmente, é tão superficial quanto o bonito. Porque muito embora as superfícies definam o que se é, o mar é infinito e ninguém descobriu por medo de mergulhar.
        Sinto muito. Me perdoe. Te amo. Sou grato. Adeus. A nossa linha uma hora se rompe, e qualquer parlapatório mergulhado em lágrimas é chulo. Assim como os que foram feitos com a mão no peito e olhar no horizonte. A vida é a linha tênue entre o início e o fim.

Então adeus,
Já não posso esperar
Na fila da morte, onde vamos
Passo por passo ao fim.
A decisão tão difícil,
Nunca saiu do plano fantasioso.
Se é difícil,
Há dúvida.
E quando dúvida,
Não há certeza.
Sobre o que é certo ou errado:
A morte está ao fim nos esperando,
Querendo nos matar
Sem pensar nos pesares
E nos apesares que ficaram pesando.

Então adeus,
Eu com os meus,
Você com os seus,
E a sós esqueceremos
Do dia primeiro dia
E do dia final
Como se nada houvesse acontecido.
Afinal, todos eles
Foram dias idos.

Adeus, não importa
Quem abriu ou quem bate a porta
Dando fim ao clamor dos inocentes,
Às poesias maledicentes,
Ao verbo que morreu.
Minha despedida só diz,
Com muito custo,
Que quer adeus.

Oi Hamtaro.
Como estão as coisas aí no Brasil?
      Aqui na Bósnia continua tudo a mesma coisa, muito frio, muito gelado, quase nem tomo mais cerveja ou vodca. Não sei se aqui é a Europa que eu sonhei que fosse. Também não sei se me precipitei em não lhe dizer que vinha embora. Enfim. Eu sei que você deve ter aberto essa carta achando uma afronta, mas eu precisava escrever pra alguém que eu amasse. Só poderia ser você.
Decidir largar tudo no Brasil após o mestrado de forma silenciosa foi duro. Mas sabe, eu precisava. Todos estavam com suas vidas resolvidas, casados, fazendo suas mesmices, contando suas esquisitices e eu continuava a me ocupar dos livros de sociologia, filosofia e ciência política. Que novidade a minha vida foi depois que te conheci? Todos os finais de semana estávamos nós, naquela pizzaria, naquele bar, naquela hamburgueria, naquela casa de show, naquele cinema, naquele shopping. Era tudo muito pequeno, e você sabe. Doeu muito quando decidi mudar.
      Geralmente as pessoas vão estudar na Europa dos guias de turismo, na França, Itália ou Inglaterra. Portugal e Espanha são sempre segundas opções. E a Bósnia? Nem sequer sabemos falar o nome dela direito. E o idioma bósnio é interessante, espero que um dia alguma grande corporação olhe pra ele no meu currículo e note o diferencial. E eu vim pra cá. Nem parece que se passaram três meses desde a última vez que o vi. Você se lembra? Eu me lembro do seu suéter cinza e amarelo, sua calça jeans, seu sapatênis, seu cabelo, seus óculos quadrados. Você está cada dia mais parecendo um médico. O médico do meu coração. Eu lhe disse o quando te amava, e não deixei-o de fazer. Sempre ligo a televisão nos desenhos animados bósnios, e nunca passa Hamtaro. Talvez só eu, aqui nesse bloco de gelo, conheça e tenha Hamtaro em meu coração.
      E a faculdade? E as coisas? Vendi minha máquina de lavar, meus móveis, me dispus de tudo. O dinheiro está guardado pra quando eu voltar para o Brasil. Talvez daqui cinco, seis anos. Não sei bem quanto tempo essa minha aventura vai durar.
Sabe das minhas pessoas? Eu também não. Alguém te ligou pra perguntar o que houve comigo e porque sumi? Minha mãe escreveu dizendo que umas duas pessoas, inimagináveis, perguntaram. Eram cobradores de dívidas que já estão quitadas. Aqui faz muito frio, de verdade. Sempre olho da janela do meu apartamento, quando estou comendo fondue, e lembro de você. Do seu olho me pedindo pra ficar sempre que eu precisava partir. Eu precisei partir. Viver neste país que eu não sei, sequer, comprar comida, é fantástico. Conheci dois brasileiros que estão me ajudando, também vieram aventurados e fixaram suas raízes. Aqui eu sou um solitário. Não consigo conversar ou me comunicar com quase ninguém, até mesmo as pessoas aqui são frias como gelo. Sinto sua falta.
     A todo momento que consigo dizer que sou brasileiro, alguém diz ''samba'', ''carnaval'', ''Ronaldo''. É como se fôssemos um resumo disso. Você sabe como eu odeio os resumos. Estou numa escola de culinária francesa, aguarde-me quando nos encontrarmos.
Você está bem, meu querido? Está mesmo? A saudade aperta sempre, e eu choro muito, mas antes que eu me dê conta, tudo virou gelo. Doído. Parece que tudo ocorre bem aí em terras tupiniquins. Embora eu tenha excluído as redes sociais, eu acompanho a dos outros. Acho que Deus deve olhar assim pra minha vida. E você? Já conheceu outros caras? Sabe, eu te amo, amo mesmo, mas não se prenda a incerteza que eu sou. Você merece, Hamtaro, alguém que entenda de videogames e Game Of Thrones, e não fique discutindo quem é o filho da mãe em 500 dias com ela. Sabe, você vai um dia salvar vidas...e eu? Eu nem sei o que fazer da minha. Mas no momento, a Bósnia está me parecendo uma boa saída.
      Eu espero que você esteja bem, e que você me responda, mesmo que seja pra dizer que me odeia e que chorou dois dias ao saber que eu não voltaria depois daquele sábado. Eu não te abandonei, eu te trouxe aqui dentro comigo. Doeu muito nosso último abraço, comprei um perfume igual ao seu pra passar no travesseiro. É como se eu te sentisse comigo. Você é meu maior amor, meu maior amigo. E olha que a gente nunca poderia ter dado certo.
Enfim, espero que esteja tudo bem. De verdade. E que, no fundo, no fundo, você me perdoe.
     Eu te amo, de todo meu coração,
Philippe.