- Pecado é não querer amar, Philippe.

Disse o doutor pós doutor em psicanálises e psicologias reversas, buscando respostas em mim para as perguntas que eu mesmo fiz. Errado não é querer. Errado é não querer. 

Quando opta-se por viver, todo universo decide transcender nossa alma e renascer em nós. O universo, autônomo, decide viver conosco. Me pergunto se esse mesmo Universo, todo cheio de si e de poder, cheio de responsabilidades, também decide amar conosco.

Encontrei-o por aí numa rede social. Fiquei intrigado. Puxei um assunto aleatório, uma vez, numa outra rede. Um dia bêbado nos encontramos. Sim. Não. Não. Sim. Nos beijamos. Uma história engraçada. Dramática. Conversamos. Uma desculpa aqui, outra ali, uns compromissos desnecessários e arranjados justamente para encontrá-lo. Mais outro adiante. Um assunto aqui, outro ali. As músicas da Marisa na voz do Silva no fone, o olhar perdido na janela, uma despedida que não ocorreu.

As noites tristes. O frio na barriga. A saudade daquilo que só existiu no multi verso. No plano das ideias, dos sonhos, das expectativas. Uma saudade do que sequer existiu. Choro. Julgamento. Tristeza. Solidão. O cérebro de um ansioso em seu funcionamento perfeito sem os receituários azuis.

Pecado é não amar. Pecado é não saber amar, não saber a essência e confundir o verbo como se confundem outros tantos num memorando de processo administrativo. 

Erros. Saudades. Dúvidas. Adeuses ensaiados. Sorvetes que derreteram, vinhos que vinagraram. Pecado não é querer amar. Pecado é não saber a hora em que acabou.

Até parece que o amor morreu. Mas sou só eu, numa tarde de domingo, no lençol meio amassado, meio esticado, buscando respostas para minhas próprias perguntas.

Pecado é pensar demais em quem nunca pensou em nós. Deságuo. Amanhã é segunda-feira, o metrô cheio não espera quem pensa demais.

Eu ia escrever um texto mas me perdi aqui. Comecei a olhar em volta e a cama bagunçada me deu uma lista intuitiva de mil coisas pra fazer. Acabei nem me mexendo, coloquei uma música daquelas bandas que gosto mas nem sempre ouço e me perdi no tempo.

Estava prestes a começar o entuchamento de palavras, como se tivesse empalando um peru de natal com farofa, mas vi que a unha do meu pé precisava de um trato. Acabei alisando-a algumas vezes e também não fiz mais nada.

Me perdi quando comecei a pensar nas situações imaginárias que eu pensava há um ano atrás. Estou ficando velho. ''Como o tempo passa né menina?'' Era isso o que diziam pra minha mãe quando me viam depois de crescido, é isso o que tenho dito a cada passo dentro de casa. Vou fuçando as coisas e vendo coisas do passado. Como o tempo passa.

Eu estava pronto, confesso, para escrever um texto de despedida. Maldizer o nome, desonrar a família, queimar as recordações. Mas todas as vezes que eu faço isso, como se tomasse corpo, as palavras me esmurram o peito. Fico sem ar. Abraço meu travesseiro e deságuo.

Alguns machucados só curam com o ardor da arnica. Reclamo aos sábados, lamento às sextas e aos poucos vou me esquecendo, me curando. Está tocando City And Colour.

Eu ia escrever um texto mas me perdi aqui. Era pra ser despedida e se tornou saudade. Lover, come back.