Está difícil  lidar,
E mesmo que eu soubesse explicar,
As minhas palavras não estariam às claras,
Por que elas sempre terminam
Interrompidas por suas falas.

Eu tentaria falar, embora sem êxito
O quão complicado tudo ficou,
E seus olhos, envoltos em ironia,
Sagazmente perguntariam:
-Ué? Só agora que notou?

Então nada mais fica às claras,
Tudo às escuras, às sombras
O enigma é em torno do corvo,
Nunca envolve a pomba.

Procura-se um ombro. Que saiba afagar e não carregar,
Afinal, procura-se um ombro, não procura-se um lombo.
Que entenda que o caminho, clichê, é longo
Mas tampouco se preocupe: que ouça as histórias
E que as apague da memória para que nunca se fatigue.
E mesmo se fatigado, é este ombro que procuro ao lado,
Que saiba que está errando e mesmo assim fique.
Procura-se um ombro repleto de afagos,
Que não seja oco e de sentimento pouco,
Saiba se contentar por ser ombro e nessa função
Permanecer tão esperançoso quanto uma oração.

Procura-se um ombro. Eu já disse.
Que saiba que sou repetitivo, cansativo, carente
Mas enquanto ombro, que comigo somente
Se contente. Seja ombro, travesseiro e amante.
Que seja o ombro de agora ou antes, que permaneça
Sendo escora e saiba que todo o meu drama é mera esmola.
Procura-se ombro que manuseia as palavras,
Que saiba escolhê-las sem que me ofenda
E que compreenda: eu faço qualquer gota ser oceano.
Este ombro tem que saber também: eu sou pisciano.
Não seja razão, seja paixão. Que seja o ombro à frente
Do meu nariz nas noites em que eu quiser dormir abraçado
E que acorde, dentro dos meus braços, todo amassado.

Não precisa ser definido, tampouco malhado,
Não precisa ser largo, nem desenhado a pincel,
Procura-se um ombro, qualquer, mas que seja único
E em sua unidade seja o travesseiro do meu rosto cansado.
Pode vir acompanhado de uma mão que segure as minhas duas
E com a outra diga, tão compreensivo: Nós. Em alta voz.
Sem embaraçar, sem titubear, sem machucar, sem expectativa,
Procura-se um ombro em que eu apenas possa encostar.
Procura-se ombro que quando eu me levante tenha um sorriso
Único, infinito, embaraçoso - que conjugue o verbo terminado em ar.
Procura-se esse ombro.

     Dizer adeus é sacrificante. Lembro-me da frase num discurso proferido pela professora paraninfa da turma dos formandos 2008 num mar de emoções pré-adolescentes. Dizer adeus é sacrificante. Jamais imaginaria o quão profundas aquelas palavras eram. Soaram tristes. Permaneceram tristeza. Dizer adeus é sacrificante, sim, bem sei. Adeus à casa costumeira, aos amigos, à rotina, às pequenas distâncias vencidas pelas pernas, ao interior. Todavia, dizer adeus traz consigo as novas esperanças, as novas perspectivas, os novos desejos, o novo: o medo. Saber dizer adeus é a lição que está entre as difíceis desse cadernos de exercícios que é a vida. Poucos sabem fazê-la, e os que copiam esses, nunca saberão fazê-la novamente.
     Ainda sou leigo e engatinho nesse meio. A gente se prepara para um dia ter que dizer adeus na esperança vã de que não ocorra tão abruptamente quanto a palavra é, que seja natural, um curso da vida, um adeus não sentido. E o curso da vida é, por si, abrupto. Ainda sim, de uma forma ou de outra aprende-se a dizer adeus. Não sabe-se, contudo, ouvi-lo. -Adeus Philippe, te conhecer foi um presente. Como? Um presente? Quem dá adeus a um presente do destino? O próprio destino. Ouvir adeus é o sacrifício mor da própria palavra. Saber que não é você que acena em despedida na busca de um novo voo livre, ainda que a queda seja inevitável, ata as mãos e nos coloca em nossa pequena coadjuvação: somos o mero receptor do diálogo.
     E enquanto receptores, nos cabe saber respondê-lo da forma menos clichê possível, que na maior distância desse lugar comum ainda continua nele, escorrendo pelos nossos olhos na tentativa de questionar.
-Adeus? Como assim? Ouvir a Deus é aprender ouvir adeus e entender que nós somos meros ciganos na vida terrena, seja nossa própria, seja alheia, entender que não vamos estar sempre lá, mas que permaneceremos sempre aqui, com o adeus que nos foi dado e a esperança, ínfima, do retorno transformador. Uma temporada em Toronto, Londres, Paris...cada um sabe o adeus que lhe transforma e a esperança que lhe mantém.

     Quem me dera ter voltado ao tempo antigo e pudesse ter nos dado uma nova chance: a de não ter ocorrido nada. Se é que haveria essa chance de impedir, por milésimos de segundo, que as coisas acontecessem. Se o tempo pudesse retroceder tal qual um relógio, nós voltaríamos à estaca zero e dali não partiríamos pra essa ponte estreita que me fez cair na areia movediça tantas vezes. Rir de tudo isso é a minha redoma. Como se eu pudesse pegar toda minha frustração enquanto ser humano, enquanto passível de erros e acertos e enquanto alvo e transformá-la num texto stand-up comedy que sequer alfineta qualquer setor da sociedade: eu sou o meu Judas.
     Todas as vezes que subo no palco para apedrejar a mim mesmo e arrancar sorrisos das pessoas é como se tivesse suplantando um pouco de mim que sempre emerge sem ser chamado. Volta sem pedir licença, resgata a última gota de força e faz os músculos se debaterem até a emergir desse pântano.
     -Ei, voltei, olha aqui, vamos conversar?
     -Olha, ele quer conversar! HAHAHAH
      E por trás de cada riso, cada gargalhada, às vezes forçada, às vezes calada, estou eu, sentado com um bloco de papel e caneta tentando transpor o que não é. É como sentar na análise e omitir o que foi ''menos relevante'' e mais traumatizante. Se o chefe desse meu Estado - interior é a tarefa mais árdua, como se os sentimentos estivessem em guerrilha querendo soerguer uma revolução. A minha elite intelectual, composta por poesia, crônica e narrativas sem cunho acadêmico almeja mas tem medo de mudar. É difícil coordenar essa economia de lágrimas com medo da austeridade. Eu sou o meu país, e nós nos acostumamos com nosso jeito de viver a crise - tudo se resolve na palavra. Basta escrever o que se quer ouvir, o que se quer ler e tudo ficará bem.
      Eu sou o meu auto-presidente, a minha suprema corte, e me absolvo mesmo com tantas provas indubitáveis de culpa, de sem vergonhice e de falta de brio. Afinal, eu sou a maior comédia que as pessoas podem assistir enquanto eu choro escrevendo o roteiro. Escolher é perder sempre.

Mas quem é esse por quem tanto paraliso? Cataclismo.
Quem é que deixa minh'alma emburrada? Enxurrada.
Porque mata me com fagulhas no coração? Tufão.
E quando se vê: Cataclismo, enxurrada, tufão.

Que montanha é essa que escalo mas é tão íngreme? Sublime.
Mas que se faz esse coração que se diz tão forme? Vime.
Por que se fere com tanta veemência? Penitência.
E quando se vê: Sublime, vime, penitência.

Há de criar laços entre os nós? Atroz.
E amar quem nunca foi amado? Alado.
Quando se diz que o amo? Engano.

E quando se vê: Atroz, alado, engano.
É ledo? Cruz credo.
Quando se vê: nada se vê.

Mas olha você,
Minha tulipa fantasiada de jasmim!
Tão frágil, simplista, quieto,
Divagando pra enganar,
Enganando só a mim...

Você, minha tulipa,
Numa cor quase do mar.
Você, que outrora fora mar.
Hoje só pára em seu vaso
Pra que eu incendeie em admirar.

Quando tulipa em mim
O seu cheiro agradável,
É a flor do meu sentimento
Que desabrocha aqui dentro.

Tuas pétalas, tão frágeis,
São muito mais ágeis
Quando querem cortar.
Porque há em você, minha tulipa
Desconstrução do amar.

-A gente...
-Não!
-A gente...a gente precisa...
-O que? Ter aquela conversa? ''Aquela'' conversa?
-Não, calma...não é bem assim...
-Então me diz? Me diz como é?
-É que...
-É que não sou eu, é você? É que você é o problema? Ah, por favor...
-Espera!
-Esperar? Mais? Eu sei, veja bem, vamos pontuar algumas coisas: eu tenho minha vida - ok, você tem a sua vida, ok. Nós, eu e você, não teremos uma vida. É isso que você quer que eu espere?
-É que, sabe, é difícil falar...
-Diz! Diz que eu não sou suficiente pra posar ao seu lado. Diz que eu sou inferior a você, que eu não te alçaria à posição social idealizada!
-Calma!
-Eu já me acalmei demais. Eu sei que você tem sua vida, que é uma desgraça, suas coisas, mal acabadas, seu mundo girando em torno do seu umbigo. Eu sei que você não me imagina com você, que você nunca quis entrar na minha vida e caiu aqui por acidente. Mas quer saber uma coisa? Eu não me importei com nada disso durante todo esse tempo, me conformei.
-Se conformou com o que?
-Com esse abismo que há entre nós dois e que nunca superaremos. Sabe por que? Porque eu não posso construir pontes sozinho pra chegar no seu coração, e se você não quis isso, bem...
-Bem?
-Vamos continuar fingindo que eu nunca lhe disse aquelas coisas. Pega as taças de champagne ali em cima, os convidados estão esperando na sala.
-Mas eu...
-Não, eu não preciso ouvir nada. Os seus olhos já confirmaram o que eu temia em ouvir.

     Tem gente que chega sem pedir licença. Entra e já joga as coisas no sofá, abre a geladeira, brinca com o seu cachorro,com o seu eu. Como se sua casa fosse a sua própria, como se o seu coração tivesse um placa na frente dizendo ser albergue beneficente: àqueles que encontram teto melhor, resto só a história da superação.
      Como se agir seguindo todos os procedimentos burocráticos de tocar a campainha e tirar o sapato à porta não fossem suficientes pra criar uma sistematização incoerente pra impedir qualquer transeunte de nos adentrar. Há esses que pedem licença, cheios dos não-me-toques, das regras, das lições, da etiqueta à mesa ou fora dela. Mas os que me movem e me comovem, de certo modo, são os que chegam sem tocar campainha e os que não querem abrir a geladeira. Aqueles que chegam metendo o pé na porta.
Assustando os que estão sentados em suas monotonias típicas de domingo, sorrindo bravamente pelo estrago feito na proteção da morada. -Aqui estou!
     São pelos que chegam dizendo que estão -aqui- que meu coração esmorece, esses que nunca se imagina o por que ou pra que ter na vida, mas que começam a revirar a casa do avesso. Como ladrões dementadores de nossa alma. Esses, que estragam a porta, transformam o domingo em sábado e te empurram pra dentro do seu quarto - ali, onde você se esconde de tudo o que teme: o frio, o sol, as pessoas, a vida. Só eles ousam entrar.
      São esses que abalam o emocional, que nos fazem pedir: -Socorro! O que eu faço!? São esses que abrem a geladeira e deixam cair comida pelo chão, que arrotam na mesa e que instantaneamente nos tiram um sorriso. Que importam as regras de etiqueta pra alguém que derrubou a nossa porta? Que importam os processos burocráticos de visitação pra quem não sabe por que chegou e não sabe quando se vai? E quando se vai, o vazio que fica nos revela: somente quem derrubou a porta é que nos faz reconstruí-la. Somente quem derrubou a nossa porta é que nos comove a chorar pela lembrança tão doce de um momento outlier da vida. Somente quem foi rock'n roll nos deixa desapontados com qualquer bossa nova. A porta que foi derrubada era pra ser inabalada por séculos e quem a quebrou? Quem nunca pediu licença pra entrar.

Um dia,
Após o fúnebre evento,
Saberão de toda minha poesia.
Os advogados chegarão,
Cegos para ler sobre seus honorários
E dentro das pastas do armário:
Os nomes nas poesias.

Por que que segredo haveria e
Senão de guardar por tanto tempo
Os nomes que me julgaram
E empunharam a caneta em minhas mãos
Obrigando: ''Escreva, bastardo!''?
E é este meu fado.

Um dia, todos saberão
E aí sim, desses dias vivos se lembrarão:
Quem foi que os escreveu
Tanto tempo e os eternizou? Fui eu.

Muito não importará,
Como se alguém os houvesse publicado
Além do meu rascunho nunca rubricado.
Haverá, entre os olhos,
Todo tipo de temor: Que horror!
Aquele que tanto prezou sentimento
É um monstro por dentro.

Pouco a mim importará
Quando todos ouvirão
Seus nomes depois dos títulos.
Por que a poesia póstuma: por essa ninguém brigará.
E psicografarei todos os sentimentos,
Como se já não os houvesse impresso,
Para causar, na Terra, o meu grande tormento.

E será neste dia,
Munido da eternidade, armado de poesia,
Que deixarei meu espírito dizer:
Querido fulano, amado ciclano,
Aquela poesia foi para eternizar você.

     Eu sepulto as histórias com as palavras, como se cada vez que algo se findasse o último sermão fosse dado num poema. Aqui jaz Philippe Gama e suas histórias intermináveis. Como se o jazigo pudesse levar a lembrança que fica perdida no tempo e no espaço pra me tomar quando menos espero.
 -Philippe? Philippe? Tá me ouvindo?
-Oi? Ah, sim, concordo.
-Nossa Philippe!
     Nossa Philippe, como parece ser fácil colocar sete palmos abaixo de você tanta coisa que nem parecia necessitar de um cárcere de terra pra terminar. É como se a terra pudesse dar conta de todas as histórias mal resolvidas, sugando-lhes a energia, a essência, a carne. Deixando ali um pó que vai se tornar terra, de novo. Terra sobre terra. Mais terra pra enterrar aquilo que nunca vai.
     No sepultamento da vida somos nós olhando pra nós mesmos dentro da caixa de madeira nobre destinada ao fim. Como se as palavras fossem o suficiente pra terminar e nunca abrissem a brecha do recomeço. Reconheço, entretanto, que mesmo que não sejam fim, são elas que descrevem o final. Esko Vaananen sepultou todos os seus desejos para fazer seu arranha-céu, que bela história d'O Arranha nuvens que termina questionando -Não haveria ele vencido?
     Não teriam, as palavras, vencido? Com tantas e tantas letras, com tantas regras, certamente elas me vencem. Como se eu lutasse com um dragão dentro de mim sem ao menos uma lança, uma arma, e o fim sou eu fatigado, mordido, exasperado pela falha, pedindo: -Clemência! Eu não consigo escrever!
     Abrir a janela da escrita permite-me entrar numa introspecção necessária para sobreviver os dias a fio, carregando o fado pesado do destino que não me é de todo mal, convenha-se. A flor da vida necessita de uma redoma pra sobreviver. A minha redoma é frágil demais. Cada dia que passa, retira um pouco do que está entre eu e meus desejos, puxando pra fora os excessos e deixando o necessário. Os inimigos dos meus amigos são meus amigos, os inimigos dos meus inimigos são meus amigos, os amigos dos meus amigos são me amigos, porque a todos eu desejo o bem: aquilo que vai, vem. E o que não vai, o fim é certo: o sepultamento.

Caríssimo filho da puta,

     Eu deveria estar condenando o papel com a caneta a lhe acusar de culpado por toda filhadaputice que lhe coube. Não o farei. Lhe coube ser filhodaputa, se é que a sua progenitora a estes caminhos se inclinou, dentro de um poço de sinceridade. E sinceridade é pior do que mentira. Mas é melhor que muita coisa.
     Claro que houve falha vossa em mentir no começo. Todos aqueles poemas de Drummond, Pessoa e Vinicius me convenceram a cair dentro desse balaio cheio de serpentes. Por pura sorte ou destino não fui picado. De fato, quem é que mandaria poemas no dia de hoje? Exclua-me da análise, por favor.
      Não sei onde foi que erramos. Em certo ponto eu também não fui lá flor que se cheire e nem sou essa vítima toda. Eu sempre soube que você nunca prestou. Apenas fingi desacreditar no fato e acreditar naquele monte de besteiras que me foram ditas durante dias a fim de suprir necessidades que, bem...não entrarei no mérito desta questão.
      Certamente você acha que eu me apaixonei. Não. Não dá. Como eu me apaixonaria por alguém que não consegue colocar as próprias cuecas dentro da máquina de lavar? Seria um triste fim pro meu sentimento. Eu estou escrevendo mesmo é pra agradecer.
       Aprendi muito com vossa senhoria. A dor de suas palavras sinceras e atiradas como flechas foi dura? Foi. Mas foi necessária pra entender que você ainda conseguiu ser a pessoa mais sincera que tive em toda vida. Olhe, obrigado, de verdade. Pela primeira vez eu consigo me explicar o ''por que'' de ter dado errado, de não ter conseguido ir além e como tudo chafurdou-me na merda. Aliás, você ainda é um fraqueza que me ensinou a ser forte.
        Já olhou a história por esse viés? Nós nos ensinamos muitas coisas. Você certamente perdeu certos parâmetros, afrouxou outros e no fundo, no fundo, eu acho que aprendeu a sentir saudade de alguém. (Não sei até que ponto aquelas palavras da mensagem foram sinceras.) Eu aprendi a lei do retorno. A dor da sinceridade e a apaziguação que ela traz são tão reconfortantes! Já experimentou? Obrigado, filho da puta. De verdade. Já repeti isso?
       Você sabe que eu tenho essa mania de repetir coisas né? Aliás, eu gostaria de repetir outra antes de terminar: Não, eu não preciso de você. Não, você não é algo suprassumo na minha vida. Não, eu não quero dar uma volta.

Com carinho, Philippe Gama.