Verdadeiramente eu amaldiçoo.
Com todo meu laborioso horror
E creio na sentença da vida
De forçá-los à plenitude da dor.
Maldigo os feitos malfeitos
E rasgo os versos em profunda raiva:
Quem é este poeta preso ao chão?
Quem é este que não vive a busca?
E que busca há num vilipendiado
Coração sem coragem?
Amaldiçoada seja a linhagem destes pederastas
Para que afoguem-se em seu chorume
E emudeçam-se de tanto clamar perdão!
Eu rasgo os versos desses fariseus,
Poetas descrentes da Poesia
Como se fossem cristãos ateus.
Os enterro em suas próprias terras
Para que apodreçam dentro de si
E que sua compostagem não sirva, sequer,
De adubo para suas mudas que só
Produzem: merda!
Os maldirei até meu repousar eterno
E farei de teus feitos ridículos
Diante das minhas corajosas lutas!
Quem são os poetas caretas
Espiralizados no vazio
E crentes que controlam a si mesmo?
A estes que não são gauches na vida,
A morte lhes será o fim
Quando eu soltar meu disparo certeiro
A fim de limpar o universo desse lixo.
Perdoai-os, orixás de meu Brasil!
Perdoai-os, deuses de Atenas!
Perdoai-os, divindades orientais!
Eles não sabem o que dizem,
O que fazem e nem por que agem.
Malditos poetas vazios!
Malditos Poetas sem Poesia!
Não se entregam ao mar de sentimentos,
Tampouco se despreocupam com as normas,
Se prendem à realidade, ó cruéis!
Envergonham a classe dos que sonham
E voam até atingir seus objetivos,
Se engrandecem pela razão
Mas não saber dizer sobre verdadeira paixão.
Quem são estes que se escondem em suas máscaras
E não expõem suas escaras?
Eles enlouqueceram nas suas verdades e dogmas
E se esqueceram de viver o que pregam.
Malditos, ridículos, nojentos!

    Às vezes a gente precisa se libertar pra entrar dentro de outras gaiolas. A gente precisa lutar numa revolução pra se prender a outros sistemas de poderio, controle e manipulação que nos conforte - Estar preso por ser o melhor tipo de liberdade. Prender-se é ser livre, é a essência do ser humano que não sabe viver a esmo pela selva que é o mundo. Primeiro a mãe, depois os amigos, depois o amor, depois os remédios, depois o caixão. Cada um é livre na gaiola que lhe dá segurança.
     Prender-se na gaiola de alguém e sentir-se pássaro livre, cantarolar o dia inteiro e repousar durante a noite com a certeza do alpiste novo ao amanhecer. Às vezes estar preso também é ser livre. Estar dentro da gaiola de alguém é ser sereno como um pássaro num coração sombrio e preso a dogmas sem fundamento. Ser livre é prender-se no infinito de alguém, não enxergando onde ficam as grades que nos barram do resto do mundo e mais do que isso, é ter alguém que transforme sua prisão em um infinito particular. É por isso que dizemos adeus - para alçar novos voos em novas gaiolas. Para encontrar algo que ainda não encontramos e alimentar essa sede pelo novo dia após dia.
     Um dia estamos sedentos por um brinquedo de última geração, outro dia estamos sedentos pelo primeiro beijo, pela primeira vez, pelo primeiro copo de bebida, pelo primeiro show, a primeira balada, nossa sede se transforma em sede de poder, sede pelo mais alto posto ainda que no estágio, sede pela cobertura ainda que só se possa comprar o apartamento do primeiro andar. A sede nos move a crer que grandes coisas são possíveis - se por elas batalharmos. Batalhamos pela aposentadoria confortável, pelo tratamento do Alzheimer, batalhamos para que possamos nos dar ao luxo de ir sem ter a dor de ser deixado dizendo adeus.
    É essa sede pelo infinito, pelo impalpável, que move nossas engrenagens e tudo o que uma grande máquina precisa é estar presa ao solo. Às vezes a gente tem que ser livre para encontrar a gaiola que nos assegura - Calma Philippe, já passou e eu permaneço! Quase sempre, a nossa liberdade mais confortante só o é por ser gaiola e de gaiola em gaiola a gente se conhece.

     Eu não posso te prender porque eu defendo a liberdade, seria hipocrisia demais além daquela natural que os humanos têm. Me lembro de quando queria-o prender numa redoma e tê-lo em minha estante, ali, parado, para que quando eu quisesse pudesse pegá-lo, amá-lo e quando me cansasse pudesse deixá-lo lá. Mesmo não o querendo, teria a certeza de que você estaria lá, estático, esperando-me. A vida não é assim, ela não espera por nós.
     Nós não temos poder sobre nossas próprias vidas tampouco sobre a vida do outro. A teoria da metade da laranja pode até ser possível, mas eu sou um limão e você uma laranja. Nós temos o nosso azedo, os nossos derivados e os doces com os nossos nomes. Nós somos refrescantes, nascemos em árvores e caímos ao chão. Nós somos parecidos, mas somos distantes em muita coisa. Eu não julgo-o por isso, o único culpado sou eu.
     Me lembro de como nutri um sentimento e de como criei uma vida sem ligar para a liberdade, e sobretudo direito do outro em fazer o que quiser - o autoritarismo é natural no ser humano. E foi pela liberdade que eu disse ao amigo, tão estimado: -Faça o mais feliz do que eu poderia fazer. Saber que a forma como você pode entrar, de certo modo, em minha vida é gratificante antes de qualquer coisa. Jurei um dia, em algum poema, que a sua felicidade seria a minha, é hora de cumpri-lo. 
Não dá pra sentir ódio ou raiva de quem me inspirou tanto e com quem passei os melhores momentos antes de dormir. Também não sinto raiva do amigo, ambos são livres e eu sou coadjuvante na história, se ambos tiverem feliz isso que importa - a minha felicidade se contempla no sorriso dos outros. De uns meses pra cá eu parei com certos egoísmos que só travam a vida, se eu quero ser livre, eu preciso me libertar, eu preciso te libertar. Eu escolhi ter um bom coração. Vivamos!

     Alguém morreu. E enfrentar a morte, ali, tão presente e tão próxima é péssimo. Saber que a ausência será eterna e que o tempo dissipará todo e qualquer legado que se espera que o cadáver tenha deixado é como ter duas mãos no pescoço e um sorriso malvado refletindo seus olhos. Alguém morreu. E antes tivesse sido eu, ali, sem legado, sem histórias deixada, apenas o cadáver estirado.
Alguns abraçaram minha dor. Ninguém compreendeu. Quando vi o cadáver ali, estirado, envolto em flores, pude conceber o quão feito de nada nós somos. As unhas roxeadas, a pele já sem cor, o rosto sem nenhuma expressão. Não se sabe se foi em paz, em dor, em amor, em alegria. Apenas se foi. E se foi, para onde foi?
     Desde o primeiro toque do telefone na madrugada eu já sabia a notícia. Seria mais fácil ignorar a chamada e compreender que era a morte dizendo que perdi. Que nenhuma esperança ou fé na vida foi o suficiente para salvar o homem. Agora, cadáver. E naqueles abraços nenhum vinha à espera de minhas lágrimas -chora, querido!, todos rápidos, ávidos por ver o cadáver ali, inerte, vítima, estirado. As bactérias já se proliferando de dentro pra fora. Em dias, o homem que veio do pó, ao pó voltaria. Terminou seu ciclo.
     Alguém morreu. E por que esse alguém e não eu? Está lá, agora, desfrutando dos poucos metros de sua cova deixando-nos perplexos: Vive, porque está morto, ou morreu porque já viveu? Já não vive mais, já não está morto. O fantoche que a vida tanto usou voltará a ser retalho. Não deixa legado. Não deixa posses. Não deixa uma história. Deixa pequenas eternidade de seu ciclo. Alguém morreu - e junto do cadáver parte de mim se foi, não só pelo significado, mas pela real dor da não correspondência das expectativas, ali, naquela sala escura, fria, ninguém se rendeu. A guerra não entrou em trégua. Hoje os tiros doeram mais. E este soldado que escreve, asquerosamente se curvou no leito.
    -Chora fio, chora que a dor passa.
Alguém morreu e essa frase foi junto. Adeus, vô. Adeus, Levi.

Enquanto houver amor dentro de nós, românticos,
haverá esperança.
Como se tivéssemos um minuto de vida
e resolvêssemos dá-lo de presente a quem amamos.
Há um revolucionário marxista que não ouve a voz
da razão do capital, esse revolucionário é esperançoso
de que as coisas mudarão, de que as coisas serão
diferentes e de que, enfim, a revolução daqueles que
tanto persistiram na utopia será concretizada.

Não é bem assim.

Na verdade, é bem assim, na utopia.
Nós não cremos na razão do curso natural das coisas,
nós temos a síndrome de viver no ''E se?''.
E se eu fizesse. E se eu fosse. E se eu falasse.
 E se desse. E se tivesse. E tudo é passado, nada é real.
Por mais que as circunstâncias digam, por mais que os
fatos sejam concretos: há um revolucionário sentimento
que se liga diretamente à esperança.

 E que esperança é essa que nos faz esperar?
E que esperança é essa que tapa o sol com a peneira?

É essa a esperança que move as engrenagens do nosso coração,
e quando ela faltar, não haverá ser vivente para contar
a nossa história: A revolução utópica do amor!

Silenciar.
    Quando a porta da saída é a mesma da entrada. Quando dizer adeus exige dizer a Deus o que se quer. E o que se quer nunca se concretiza. Dizer adeus é sacrifício, é colocar no altar o único filho e descer-lhe o punhal pela convicção de que é a coisa certa a se fazer. É terminar o que Abraão não conseguiu.
     Há momentos em que eu não me pergunta nada, assim, esporadicamente, porque minha vida é, além de uma sucessão de erros e fracassos, uma sucessão de questionamentos: Mas como? Por que? Onde? Será? E se? Nesses raros momentos é que não compreendo nada, apenas contemplo como acontece. A vida acontece ali, aqui ou lá e nos resta ser inertes a ela sem o menor controle sobre as rédeas que achamos que seguramos. ''Da minha vida eu que sei!'' Não, não sei, apenas faço o que acho que sei que estou fazendo.
      E quanto mais descrente somos, mais fixos na crença do nada nos tornamos ao ponto do fanatismo nos engolir e nos inflar dentro de nós mesmos como balões que por sua natureza hão de subir: e a pressão atmosférica que nos estoura? A consequência nunca é um ponto considerável.
Me lembro das primeiras vezes, dos primeiros sentimentos que previam uma eternidade dentro de um limite de tempo. A porta da entrada é a porta da saída. Os contos de fada não são bonitinhos, são tragédias adocicadas para os lábios menos resistentes.
       Quem é quem nessa vida senão ninguém dentro do corpo de alguém? Ou seria o inverso?
O espelho d'alma acaba mostrando quem somos, nunca quem poderemos ser. A eternidade é feita de pequenos momentos com o respaldo de parar os relógios. Quando se vê, já acabou o tempo. Quando se vê os punhais já estão cravados no peito. Quando se vê acabou. Quando se vê estamos trancando a porta que outrora foi entrada e hoje é saída. Quem entra tem, por obrigatoriedade, que sair em algum momento - só não há volta quando se tranca a porta. E eu escolhi trancar. Silenciar, parar de se perguntar, só contemplar.

Luz!
Pra clarear esse rio
Que só corre amargura.
Luz!
Pra iluminar
Esse leito
Que é pura lamúria!
E que esse peito,
Tão enegrecido no orgulho,
Toque o interruptor:
Luz!
Pra abrir o caminho.
Luz!
Pra mostrar o foco.
Luz!
A velocidade pra te levar
Pra ser escuridão
Bem longe daqui.
Luz!
E que Jeová ilumine
O seu caminho:
Vá, meu filho!
Luz! Luz! Luz!

Eu, Preto e Pobre.
À mercê da caridade,
Da bondade dos culpados.
Presos nos dogmas do seu elitismo.
Cercados de mim em suas grades:
Hipócritas!
Eu, Preto e Pobre: filhote de Hades.

Preto, Pobre e Preto.
Que livro as calçadas dos transeuntes:
Eu, Preto, Pobre e repelente
Alçando voo dentro da gaiola do coitadismo.
Deficiente de mim.
Deficiente de igualdade.
Eu Preto. Eu pobre. Eu intocável.

Eu, Preto e Pobre e Pobre!
Solto à vala marginal
Sendo servente, porteiro e empregado.
O seu redor: a prova cabal.
Algemado sou livre dentro da cela da hipocrisia,
Refém do zoológico humano dos discursos arianos.
Eu, Preto e Pobre: preocupação dos ricos.

Nenhum perfume me deixaria mais cheiroso
Que a distância de Higienópolis ou Leblon.
Eu: Preto e Pobre, longe daqui é que sou bom.
Nada me faz mais ''igual'' que a necessidade dos meus braços...
Trabalha escravo! Trabalha Preto! Trabalha Pobre!
Eu, Preto e Pobre: triste destino não ter sangue nobre!

Milhões de mim sendo coitados,
Tão Pobres e Pretos que não fazem um exército,
O psicológico se acovardou no chicote
Dessa petulância de meritocracia: Eu que me faça branco!
E que Deus me livre das minhas raízes: Preto e Pobre.
E que Deus te livre de mim: Preto e Pobre.

Eu, Preto e Pobre, preso à enxada da minha própria cova,
Amarrado ao moralismo
Dependente das vontades de me conceber ''vantagens''.
Eu, Preto e Pobre: só tenho deveres.
Eu, Preto e Pobre: Ou bandido, ou pedreiro.
Roubando as vantagens alvas e ricas?

Se eu fosse preto, pobre, mas livre, o branco seria o preso?
Se eu fosse ''normal'', o branco seria a força animal?
Se eu fosse hipócrita, faria discurso sem prática?

Eu, Preto e Pobre: amaldiçoado...
Eu, Preto e Pobre: desgraçado...
Eu, Preto e Pobre: algemado...
Eu, Preto e Pobre: coitado...
Eu, Preto e Pobre: orbitante dos ignorantes!

Quando você pousou em mim
Abriu um buraco sem fim.
Teu pousar ácido, doentio e pesado
Feriu-me um pouco
Mas não me deixou acamado.

Quando você pousou em mim
Abriu-se um infinito sem fim,
Você dançando em mim
E eu dançando assim:
Dois pra lá, nenhum pra cá.

E como se eu quisesse nunca te largar
Você precisou ser sua essência: voar!
Quando você voou de mim
Eu chorei assim: Não vai, fica!?
E você não ficou.

Ainda que eu soubesse que você voaria
Em nada maior eu poderia acreditar,
Meu desejo, meu tesão, era saber que você poderia ficar.
Mas sua essência é contrária ao meu permanecer
E você necessita voar pra justificar o seu ser.

Quando você pousou em mim, obrigado:
Poesia sem fim.
Quando você pousou em mim, obrigado:
Realidade, enfim.
Quando você pousou em mim, obrigado:
Eu escrevi assim.
Quando você pousou em mim, obrigado:
Você dançou em mim.