A gente anda de picos em picos,
Como gráficos matemáticos,
Não sabemos pra onde as vertentes vão.
Um dia, sempre há um dia
Em que a perna é menor que os espaçamentos
E paft! É só lamento.
Um dia a gente cai, isso é uma verdade.
Tampouco importa o tamanho do tomo,
Cair é sempre cair.
Mas não há machucado que sangre sempre,
Não há dor que doa sem parar de doer.
Não há unha que a gente roa sem marcas do roer.
Um dia, sempre há um dia
Em que o passo é maior que a perna.
Aí a gente toma um banho, encolhe na cama,
Se cobre de sonhos, molha o travesseiro e dorme.
Há um dia para chorar e dormir.
Há um dia para acordar, sempre há um novo dia.

s.f. Vocábulo provido de significação. Faculdade natural de falar. Oração, discurso; pregação, doutrina. Arte da palavra, a retórica, a literatura. Dom da palavra, a eloquência. De palavra, que cumpre o que promete: pessoa de palavra. Só ter uma palavra, ater-se ao compromisso. Medir (ou pesar) as palavras, tomar cuidado no que diz. Dar palavra a, permitir (o presidente de uma assembléia) que alguém fale. Pedir a palavra, solicitar permissão para falar, ou o direito de falar. Direito de palavra, direito reconhecido a qualquer membro de corpo deliberativo de pedir e obter a palavra, nas condições previstas pelo regimento interno. S.f.pl. Promessas vagas, discursos vãos (por opos. a ações, obras). (V. VOCÁBULO.)

A palavra é meu objeto. Quão abjeta ela é pra eu querer resgatá-la em mim? Só sei que escrevo. E escrevo por que mil sessões de terapia não descarregarão meus gritos melhor do que a escrita. O desenho das letras sempre me encantou, fatiguei-me dele quando precisei fazer inúmeros exercícios no caderno brochura de caligrafia. Reencantei-me a posteriori. A palavra sempre fora parte de mim.

Há tempos não tive uma noite dessas, onde o cheiro do vinho rasga a mesa do jantar e na minha frente somente o meu reflexo no azulejo vintage. Eu e a palavra, frente a frente, num julgamento de ideais. Há quem escolha confrontar pessoas, há quem escolha confrontar ideias e há aqueles, como eu, que resolvem confrontar o nada. Eu sou só um Dom Quixote lutando contra os moinhos que transformam tantos sonhos em pó. Pobre de mim!

A palavra é meu objeto de estudo. Não a ciência política, a administração, a ciência social ou a sociologia. Escolhi ater-me à palavra. Ali, cruamente e cruelmente, longe de toda morfologia. Que dizem as palavras senão aquilo que eu quero? Elas são os cavalos que levam minha carruagem -ao céu, ao inferno, ao infinito, ao meu eu, e nelas me encontro e vejo quem sou: eu sou um nada. Não possuo propriedade física, intelectual ou sentimental. Sou um conglomerado de fracassos amorosos, financeiros e psíquicos que buscam, de alguma forma, a sua relevância no mundo. E quem me leva ao sério e me dá relevância senão a palavra?

A palavra amor, a palavra dor, a palavra saudade, a palavra perda, a palavra conquista, a palavra sucesso, a palavra nostalgia, a palavra portuguesa, a palavra inglesa, a palavra francesa, a palavra russa. Sempre a palavra que me pega pelas mãos, me coloca à mesa e questiona: O que te ocorre, garoto? E aí eu desmorono. Somente as palavras dos meus versos podem me julgar por conhecerem quem realmente sou e o que fez de mim o intemperismo da vida, somente elas, vestidas em suas togas, é que me dão o veredito final. Aqui, frente ao tribunal de contas do meu coração é que a palavra liberta, aqui onde as lágrimas tão ácidas queimam minha tez tão cansada, tão fatigada - de algo que ainda é nada perto do que está por vir -, aqui é onde meu coração sangra e se abstém de todo mal. Pela palavra eu me rendo, eu me curo, eu perjuro, eu mato, morro, crio meus personagens, meus poemas, minhas palavras. A palavra é meu objeto de amar.

Entre a dor e a paz, atrás de alguma montanha, nasceu o Tempo. Nunca se soube quem eram seus progenitores, alguns diziam ser a natureza, outros apontavam para os astros celestes, alguns especulavam que ele apareceu ali, do nada, por que tinha que aparecer. Ninguém nunca respondeu essa questão.

O Tempo cresceu e foi racionalizado pelos homens, dividindo a vida em dias, horas, minutos e segundos. Não houve lugar que ficasse sem adotar o regramento de que as coisas deveriam ser dividas, marcadas, compassadas, qualquer fuga da racionalidade do Tempo seria um atendado à humanidade. Já jovem, alguns poetas o colocaram em suas palavras, outros o fizeram música, alguns apenas o sentiram. Há quem percebeu que o Tempo era um viajante que não volta atrás, esses que, perdidos em seus relógios, sabiam que não conseguiriam consertar os danos que se passaram, resolveram colocar um ponto final ao seu próprio tempo. Uma ponte, uma gilete, antidepressivos, veneno...cada um quis colocar-se ao fim de uma forma única, eficaz e abrupta.  Não souberam compreender que embora o Tempo não volte atrás, ele mesmo, numa via ambígua, cria um novo começo.

Poucos sabem usar as reticências do Tempo.

Aqueles que usaram da razão para explicá-lo apenas como início, meio e fim, esqueceram da humanidade do Tempo. Olvidaram dos momentos em que ele os pegou pela mão e disse ''olha lá!''. Olha lá como o Tempo passou e como todas as feridas se fecharam. Olha lá como as coisas mudaram sempre numa curva ascendente. E foram os que creram na mudança do Tempo que nunca colocaram pontos finais em suas histórias, suas rotinas. Esses, que sonharam, que viveram as doçuras e amarguras da sua verdadeira esperança, esses sim conseguiram compreendê-lo.

Poucos se importaram com as normativas das horas, usaram dos dias apenas como parâmetro, usaram as pontes para chegar sempre aos outros lados da vida e explicaram o tempo como cura constante. Foram os que compreenderam-no como mutante, como regente, que miraram o sol mais brilhante, a lua mais reluzente, para eles a natureza se avivou mais e a vida, ainda que nos dias mais difíceis, continuou a passar em ascendência. Cada passada do Tempo, uma história nova, uma nova cura, um novo recomeço.

Quem não se importou com a origem mas com as reticências é que viu o Tempo passar como um turbilhão e se manteve como rocha. E quem escolhe a rocha como um meio de viver, firme na convicção das mudanças e das verdades, é que aceita o intemperismo: o sol, a lua, o mar, o ar e sobre todos os outros: o Tempo.

Aos brados numa discussão acalorada com um professor que sempre fez pouco de mim, gritei em alto e bom som: -Eu ainda vou mudar o mundo, você vai ver!

E é por isso que eu estou voltando atrás pra escrever pra você. Eu quero te ajudar a compreender que você também pode, e deve, mudar o mundo. Independentemente da dificuldade, você pode, meu querido. Você tem dentro de você todos os sonhos do mundo, eu bem sei pois também sou pisciano. Sabe-se lá quais sejam esses sonhos, vá atrás das realizações e os complete, você está aqui só de passagem.

Não estou naquela cagação contínua de regras que eu odeio. Pelo contrário, eu estou fazendo por você o que eu sei que você pode fazer por mim. A vida é uma série de reciprocidades. Você não precisa dessas pessoas sanguessugas ao seu lado lhe usando como escada, ou se caminha junto ou não se caminha, a vida a dois é em compasso. Saia desse quarto escuro.

Acenda as luzes do seu palco, faça o seu espetáculo. Continue sendo essa pessoa linda, tanto por fora quanto por dentro, a vida sempre sorriu pra você. Não adianta se lamentar pelo abandono de alguém. Veja bem, você já me deixou inúmeras vezes e é quando a gente está se fundindo ao chão que descobrimos que a nossa natureza é diferente, que nós não podemos ser presos a algo ou a alguém, é ali, no dito ''fim do poço'', que nós nos vemos no espelho que reflete a nossa alma. Só quando a gente acha que acabou é que enxergamos um novo começo.

Fique bem. Eu mesmo já superei as dores e só me apego às coisas boas que vivemos, ainda que distantes. Você me ajudou a escrever muita coisa e, bem, isso não tem preço. Só você organiza os versos dentro de mim, só você reacende e apaga na medida necessária pra que eu continue a viver. Só você tem o coração que mais me interessa desvendar, você é meu objeto de estudo, minha questão, só você me inspira de tal modo que eu possa escrever claramente as conjugações daquele verbo. Não se tranque por aí, se liberte como me libertou e sinta a cada toque de respirar: eu te amo mais, ele nunca mereceu alguém tão nobre.