Hoje eu decidi não falar sobre você. Decidi que não iria olhar as fotos jogadas na rede e compartilhá-las, em privado, clandestinamente, com as pessoas que compartilho todos os dias o seu nome. Tomei a decisão de não falar, não lidar e esconder você, por um dia que seja, dentro da gaveta subutilizada da escrivaninha em que me pouso a escrever. Quero mantê-lo...

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A poesia fugiu de mim. As esperanças estão miúdas com esse inverno. O relógio cuco parou. O chá esfriou na caneca grafada com meu nome. Não sobrou nada além do pijama, os livros e os seriados. Quando Drummond escreveu sobre ter visto ''o homem chorar'' porque ''três letras'' lhes foram roubadas, se referia a Brizola e o triste episódio com o PTB. Hoje...

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Amores reais não duram meia hora. Não passam de sonhos, fantasias, devaneios. Não passam de uma brisa fria na tarde de outono.  Não compartilham, não lidam, não tocam. Amores reais não sentem, nem se sentam à tarde para o café forte, para o jantar demasiadamente temperado.  Amores reais não duram meia hora, trinta minutos, alguns segundos. Não passam do subjetivo encontro de duas crianças num...

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Não há nada no horizonte mais próximo. Os sonhos se dissiparam como uma neblina tocada pelo sol. É tão bucólico quanto árcade, eu diria. Tudo o que eu queria era fugir da urbanidade. Entrar em contato com a minha própria natureza. Eu sou o que sou, ou sou o que acham que eu sou? Aqui dentro tudo fragilizado. Estou em descrédito com aquele...

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